Poemas en su versión revisada y corregida posteriormente, en lo casos en que no pude conseguir el archivo original. A pesar de haber sido sometidos al eterno proceso de cambios, creo que pueden ser entendidos en el contexto de alegría, tristeza y profundidad que caracterizó nuestra charla.

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¿TEMPRANO O TARDE? Muy tarde es temprano para la muerte.  Muy temprano no es nunca para la vida.  Nunca es tarde sino cuando ya es tarde.  Ni es temprano sino cuando no ha sido  Nunca es más tarde que temprano. Ni más temprano que tarde.  El tiempo no es ni es. Sólo tu. Siendo o no siendo  o perdiéndote de ser

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CONCLUSION Hoy he llegado a la conclusión que no tengo nada que decir  Nada que hacer  Ninguna mentira mas que inventar  Hoy he llegado a la conclusión que no hay música que no haya sido ya compuesta  Ni poema que no haya sido ya dicho  Hoy me encuentro frente a la cruda realidad  Viendo la hoja blanca  Vacía y sin nada  Así que he decidido empezar de nada  sin saber nada  Sin decir nada que sepa haya sido dicho antes

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TOMO TUS LABIOS EN LOS MÍOS Tomo tus labios en los míos y absorbo tu ser hasta llevarte al éxtasis  discurro de palmo en palmo hasta agotar cada molécula de ardor  hiervo en agua de hielo y me congelo en la sopa hirviendo  tomo hasta el último jugo de tu sexo ardiente  guardo el mío abierto y consumadamente atento  a cada uno de tus animales  resquemores

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Este poema tiene para mí un significado especial. Fue escrito para contestar las críticas de los otros participantes del chat, a los poemas eróticos que componíamos Maryanne y yo ese día. Terminamos las dos en una sala particular para no seguir siendo el blanco de los acérrimos ataques. ¡Cómo pudimos reirnos esa vez!

NOS DECLARAMOS CULPABLES Somos culpables de creatividad  Somos culpables de no querer los caminos trillados  Somos culpables de querer el arte en la vida y no la vida en el arte  Somos culpables de traicionar el materialismo por la emoción de un poema  Somos culpables de llorar con un dibujo de un niño  Somos culpables de no querer el mundo por lo que nos da sino por lo que le entregamos.  Señoría, nos declaramos culpables.

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¿CHATEAR? Angustia de la palabra sin rostro.  Del ser con la insolencia del anonimato  Palabras que se llevan los bytes y los bits, y los códigos binarios  Palabras que se pierden a lo largo y ancho de los intersticios Internet.

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¿QUÉ SON LOS SIGLOS PARA EL MAR? ¿Que son los siglos para el mar?  ¿Que son los milenios para el viento?  Arenisca de muertos perdida en el mar de la vida  Cantos rodados sin rumbo  Maleables. Moldeados. Sin aristas visibles  ¿Que son los siglos para el mar?

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SOY LA VOZ DEL VIENTO Soy la voz del viento en el desierto.  El ulular entre las rocas y la arena. Soy arenisca llevada en tormenta. Desparramo mi ser a los cuatro vientos.  Lo recojo en jagüey y palmeras  Exprimo los jugos de la soledad y la angustia  y los musito en canto eterno de distancia.

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DUELE LA VIDA   Duele la vida por doler hasta el dolor  duele la vida por doler hasta el aliento  duele la vida por doler de tanto llanto  duele la vida de dolor amargo  duele la vida de dulces recuerdos  Duele la vida en el marasmo de la inexistencia.

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SEXO ENDULCORADO Si quiero hablar de sexo no puedo endulcorarlo  tengo que tomar un lápiz bien lleno de deseo  de horas compartidas y ausencias  No puedo hablar a medias tintas  Cuando hablo de sexo hablo en plural y singular  en positivo y negativo  de la santa trinidad  Cuando hablo de sexo tengo un sexto sentido que me advierte  “no hables así, dilo envuelto en papel de seda y con lacito de color” entonces dejo el lápiz y tomo tu sexo para escribir mi poema dentro de mí.

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MARCADORES DE COLORES Me encantan los marcadores de colores  con ellos he logrado un arcoiris en mi vientre  Tengo el rojo de mi pasión junto a mi sexo  y el violeta de mi oscuro pensamiento junto al corazón  el verde de mi sinceridad en el costado  y el azul de mi viento interno junto al esternón  tengo también un maravilloso amarillo que ilumina mi ombligo y lo hace más grande  un sereno magenta enluta mi pecho  y un lucífero estruendo surge de mi cuello envuelto en llamas naranja.

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TRASCENDER AL AMOR Si el poeta trasciende el amor asciende al cielo y desciende al infierno  conoce el fuego eterno y el tibio cantar de los ángeles  el antiguo manantial sereno de Plutarco y de Homero  si el poeta trasciende el amor surge en su verso  una luz que surte verdad mas allá de su cerrado coto  no quiero hablar de amor sino de vida  o de muerte  o de guerra y paz  o de cualquier cosa que me quite el empalagamiento  de tantos años de verso creído amor.

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.sigue el camino de las estrellas